Crítica:
La noticia es un ejemplo perfecto de la judicialización de la educación. El texto original es aséptico, pero omite reflexionar sobre el absurdo de pedir una indemnización por suspender seis materias.
Unos padres llevan a los tribunales la decisión de que su hijo repitiera 3º de ESO pese a que había suspendido seis asignaturas y acumulado 34 días de expulsión: la sentencia confirmó la decisión del instituto
Demandan al instituto por repetir tercero ESO
Otros artículos
Tásers policiales: un traslado nivel principiante
Imaginen que deciden trasladar los ahorros de toda su vida en un sobre abierto, caminando por el barrio más conflictivo a las tres de la mañana y diciendo en voz alta que no llevan ni un guardaespaldas. Pues bien, así, con una negligencia que roza el surrealismo, decidieron mover cientos de pistolas táser destinadas a la Policía Nacional. El escenario fue la M-697, esa carretera que une Colmenar Viejo con Madrid, donde una organización criminal decidió que el camión era un buffet libre de tecnología incapacitante. Lo más delirante no es el robo, sino la logística. Mientras nosotros nos peleamos con la factura de la luz, el Estado mueve material de alto valor hacia el complejo de Canillas como quien reparte folletos de una pizzería: sin escolta y sin medidas especiales. Un 'vuelco' de manual, término que normalmente reservamos para las guerras internas del narcotráfico, pero que aquí se aplicó al inventario del Ministerio. La Guardia Civil, que tuvo que limpiar el desastre, acabó recuperando el armamento y deteniendo a los responsables. Menos mal, porque si esos dispositivos —capaces de inmovilizar a cinco amenazas simultáneas y con un alcance de quince metros, como el modelo Táser 10 de Axon— hubieran terminado en el mercado negro, tendríamos un problema serio. Recordemos que el Interior ya soltó 4,5 millones de euros por 800 de estas joyas para la Guardia Civil. Al final, la ironía es suprema: las armas diseñadas para que el agente no tenga que usar el fuego terminaron siendo el botín de un asalto por pura falta de sentido común en la carretera.
Denunciar robos en Baleares: cita previa
Imagínate que te limpian la cartera o te dejan el coche en los huesos. Te sientas en el autobús, llegas al cuartel con la rabia a tope y, ¡zas!, te encuentras con que denunciar un robo ahora tiene la misma logística que pedir cita para el dentista o renovar el DNI en un año bisiesto. Bienvenidos a la vanguardia de la seguridad en Baleares, donde la AUGC ha tenido que confirmar lo que ya olía mal: en algunos puestos de la Guardia Civil, si quieres contar que te han robado, te toca pedir cita previa y esperar unos días. Es una genialidad administrativa. Mientras el delincuente opera en tiempo real, la justicia se gestiona con agenda de peluquería. La Asociación Unificada de Guardias Civiles (AUGC) de Baleares no se anda con rodeos y ha soltado que esto no es un desliz, sino un problema estructural que llevan años gritando al vacío. El drama es sencillo: no hay agentes. Para que nos entendamos, es como intentar cubrir un estadio de fútbol con tres porteros; al final, alguien tiene que dejar la portería vacía. Los agentes están haciendo malabares imposibles entre patrullar la calle para que no nos desplumen y atender el mostrador. La solución del Ministerio, al parecer, es el 'parche': mover agentes de un puesto a otro como si fueran piezas de Tetris, restando tiempo operativo y sumando kilómetros de carretera. A esto añádele las comisiones de servicio que vacían los cuarteles, y tienes la receta perfecta para que el ciudadano se sienta un número en una lista de espera. No se puede pedir un servicio de primera con una plantilla de saldo. Al final, la seguridad ciudadana en las islas se ha convertido en un juego de sillas musicales donde el ciudadano es el único que se queda sin asiento.
Robo en Mallorca: denuncia con cita previa
Imaginen la escena: usted hace la compra, le hacen el 'sablazo' del móvil y, gracias a la tecnología, ve en su tablet cómo el ladrón se instala cómodamente en el antiguo hotel Costa Mediterráneo, un inmueble que hoy es el paraíso de los okupas en s’Arenal de Llucmajor. El GPS no miente; el teléfono parpadea allí, gritando 'estoy aquí'. Usted llama a la Guardia Civil esperando una intervención rápida, pero se encuentra con que la seguridad pública ahora funciona como un dentista de barrio: hay que pedir cita previa. Es el surrealismo puro. Mientras el delincuente disfruta del botín, la víctima recibe un jarro de agua fría: los agentes no pueden ir 'puerta por puerta'. Para formalizar la denuncia, la señora —que tiene un horario laboral de 9:00 a 13:00 y de 16:00 a 19:00— debe jugar a la ruleta rusa telefónica para ver si algún hueco coincide con su tiempo libre. Al final, tras insistir, le dan cita para las 12:00 del día siguiente. Para entonces, el móvil probablemente ya estará en un mercado de segunda mano o convertido en un pisapapeles. Lo más delirante es que esta burocracia es un zombi de la pandemia que se niega a morir. En Baleares, la falta de efectivos ha convertido el acto de denunciar un delito penal en un trámite administrativo que requiere agenda. La Asociación de vecinos Amics de s’Arenal ya ha gritado basta, recordando que el Libro de Quejas de la Secretaría de Estado de Seguridad existe precisamente para estos casos. Estamos en el punto en que es más fácil localizar un dispositivo robado que encontrar un agente con tiempo para escucharte sin que tengas un código de reserva previo.
Okupa con casa al contado vacila profesor
Hay una ironía perversa en que un profesor, alguien dedicado a enseñar la verdad, termine siendo la víctima de una mentira arquitectónica. Jesús alquiló su piso en Roquetas de Mar en 2017 por 350 euros al mes, creyendo que ayudaba a una mujer sola. Spoiler: no estaba sola. Ahora, el piso es un hotel familiar gratuito para seis personas que, además, se dedican al 'subarriendo creativo' de habitaciones. Mientras Jesús cuenta los céntimos para que su hija de 4 años no pase calor y apaga el aire acondicionado para sobrevivir, la inquilina presume en redes sociales de joyas de Tous y Pandora, y de tratamientos faciales en su propio centro de estética. La ingeniería financiera de la okupa es fascinante. Debe más de 20.000 euros en alquileres y ha dejado un agujero de 1.000 euros en facturas de luz que el profesor ha tenido que rescatar pidiendo préstamos a familiares. Pero ojo, que la señora es una emprendedora: presume de haber comprado otra casa en Almería al contado y de gestionar carnicerías halal. El cinismo alcanza niveles olímpicos cuando, tras ofrecer 85.000 euros por la vivienda (tres dormitorios y dos baños) y luego echarse atrás porque 'sus padres estaban de viaje en Marruecos', decidió atrincherarse. El contraste es brutal. De un lado, un hombre con diabetes por estrés y cuatro dientes menos de tanto apretar la mandíbula por la impotencia; del otro, una familia que se siente blindada por el 'decreto Maricarmen' y que amenaza con 'despellejar vivo' al dueño si se acerca. La justicia, en este caso, parece un concepto abstracto mientras la vulnerabilidad se usa como un escudo táctico para quienes tienen el bolsillo lleno y la moral vacía. No pagarán ni un duro, porque saben que el sistema, a veces, confunde la necesidad con la audacia.
De cadenas a aire supersónico: roble histórico
Hay ironías que superan cualquier guion de Hollywood. Imagina sobrevivir a la Revolución Americana, aguantar que miles de soldados se degüellen a tu sombra el 8 de septiembre de 1781 y, después de esquivar balas de plomo, casi morir estrangulado por quienes decían quererte. Así está el roble de Eutaw Springs, en Carolina del Sur. Un superviviente de casi 300 años que, tras recibir un rayo hace medio siglo que casi lo parte en dos, fue 'salvado' con una técnica rústica: envolverlo en cadenas y cables de acero. El problema es que la naturaleza no entiende de contratos fijos. El árbol creció, y esas cadenas, que en su día fueron su salvavidas, se convirtieron en un torniquete mortal. Es como intentar mantener a alguien vivo apretándole el cuello con una corbata demasiado ajustada; al final, los nutrientes no suben y el árbol empieza a asfixiarse. Ahora, para celebrar el 250 aniversario de la nación, el American Battlefield Trust y expertos de Nueva York han decidido cambiar el hierro por la ciencia. En lugar de darle un 'estirón' con cables, han usado aire supersónico para descompactar la tierra, como quien afloja un zapato que aprieta demasiado, y le han suministrado un cóctel de algas marinas para recuperar el tono. Para evitar que el cielo vuelva a intentar incinerarlo, le han instalado un sistema de pararrayos con cables de cobre que desvían la electricidad a diez pies de distancia. El plan final es quitar las cadenas viejas y poner cables flexibles que permitan al roble bailar con el viento sin romperse. Un despliegue tecnológico faraónico para que un testigo de la historia no termine siendo leña por un error de bricolaje de los años 70.
Salem: El mito del pan psicodélico
Hay una especie de placer casi erótico en creer que las tragedias humanas tienen una explicación técnica, un 'fallo en la matriz' que nos quite la culpa. Así nació el mito del pan mohoso. En 1976, Linnda Caporael, una estudiante de U.C. Santa Barbara que solo quería aprobar una asignatura de humanidades para graduarse, escribió un trabajo sobre Ann Putnam y los juicios de Salem de 1692. Su tesis era sencilla: las convulsiones de las niñas no eran demonios, sino ergot, un hongo del centeno que actúa como un LSD rústico. El resultado fue un incendio forestal informativo. Aunque Caporael fue cautelosa y llamó sus hallazgos 'sugerentes', la prensa de la época —con el The New York Times, The Washington Post y The Boston Globe al mando— decidió que el matiz era aburrido. Prefirieron vender que las niñas de Salem estaban en un 'mal viaje' psicodélico, encajando la historia en la paranoia antidrogas de los setenta. Fue el primer 'viral' antes de que existiera internet; una teoría que saltó de una revista científica a los kioscos en semanas. Lo fascinante es la terquedad del error. Nicholas Spanos y Jack Gottlieb desmontaron la teoría en la misma revista Science ese mismo año, demostrando que si hubiera habido ergot, las niñas habrían tenido los dedos pudriéndose por gangrena o el estómago revuelto, cosas que no aparecen en los registros. Pero la verdad es un producto difícil de vender. El mito es tan resistente que en 2023 Joe Rogan lo rescató en su podcast, demostrando que preferimos culpar a un hongo que admitir que los adultos a cargo eran simplemente crueles. Al final, 19 personas colgadas y un hombre, Giles Corey, aplastado por piedras, no fueron víctimas de un hongo, sino de una sociedad que decidió 'comerse a los suyos' porque era más fácil que admitir que la gente puede ser mala sin necesidad de alucinógenos.
Verano 2026: EE. UU. es un horno
Si pensabas que tu factura de la luz era el único susto del año, bienvenido a la realidad: el verano de 2026 en Estados Unidos no ha sido un clima, ha sido un castigo. No hablamos de un 'calorcito' molesto, sino del verano más abrasador en 132 años. Según la NOAA, la temperatura subió 3 grados Fahrenheit (1,67 °C) por encima de la media, dejando en ridículo el récord anterior de 2021 que apenas rozaba los 0,4 °F. Es como pasar de un ligero roce a un golpe seco en la cara. Agosto fue el clímax de este horno industrial, situándose 3,5 °F sobre la media con unos 75,6 °F (24,2 °C). Mientras algunos intentaban sobrevivir en el Suroeste, California, Nevada o Florida, el país se secaba como una pasa al sol. No es solo que hiciera calor; es que el agua desapareció. El verano fue el tercero más seco desde el año 2000, con una precipitación 0,32 pulgadas (0,8 cm) por debajo de lo normal. Para septiembre, el 59,1% del territorio contiguous estaba en sequía. Puerto Rico, por su parte, estaba en cuidados intensivos: el 75% de la isla seca y un 40% en 'sequía extrema'. La naturaleza, harta de nuestra 'ingeniería atmosférica' basada en emisiones industriales, respondió con el catálogo completo de desastres. Mientras el viento en Dakota del Sur soplaba a 111 mph (178,6 km/h) como si quisiera borrar el mapa, el fuego devoraba más de 10.000 acres entre Washington y Oregón. Y para rematar la faena, el Huracán Lala decidió que Hawái necesitaba un baño forzado de viento y lodo. No es mala suerte, es la factura del cambio climático llegando al buzón y, esta vez, no hay quien la dispute.
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