Crítica:
Demasiado optimismo académico en la gestión de la incertidumbre. El texto titubea entre el pánico del 2040 y la falta de datos de 22 años, dejando al lector en un limbo conveniente.
Mysterious ‘cold blob’ in the Atlantic suggests the AMOC is weakening
El Atlántico se congela y Europa tiembla
Otros artículos
IA en mates: del genio al botón
Imagínate que pasas décadas estudiando la partitura de una ópera compleja solo para que llegue un chaval con un botón mágico y la toque perfecta sin saber leer música. Eso es exactamente lo que está pasando en el Olimpo de las matemáticas. Adrià Voltà, un tipo con una formación en física que se quedó en el camino, decidió jugar al casino de los teoremas usando GPT 5.5 Pro. ¿El resultado? Un recordatorio de que, aunque la IA puede escupir fórmulas que parecen escritas por Dios, si no tienes la brújula adecuada, acabas celebrando que has descubierto que el agua moja. La cosa ha pasado de ser una curiosidad a un pánico existencial. En abril, en una reunión secreta en San Francisco (con puerta rosa y timbre de video, muy estilo startup de garaje), los cerebros de Stanford, Toronto y Berkeley se miraban las caras con un miedo real. ¿Para qué quemarse las pestañas en un doctorado si AlphaProof de Google DeepMind ya se saca unas medallas de plata y oro en la Olimpiada Matemática Internacional (IMO) como si fueran caramelos? En julio de 2024, AlphaProof resolvió cuatro de seis problemas del IMO; un año después, OpenAI ya estaba jugando en la liga del oro. Lo más delirante es que aficionados como Kevin Barreto y Liam Price están limpiando la lista de problemas de Paul Erdős usando GPT 5.2 Pro. No es ciencia, es domesticación: hay que decirle a la IA "no te rindas" o "está fácil", como quien intenta convencer a un niño malhumorado para que recoja sus juguetes. Mientras tanto, figuras como Terence Tao sugieren que pasaremos de la "escasez de pruebas" a la abundancia, donde el trabajo del matemático ya no será encontrar la respuesta, sino intentar entender el jeroglífico que la máquina ha soltado. Desde resolver la conjetura de la distancia unitaria plana hace 80 años hasta el problema Erdős 1196, la IA ya no pide permiso para entrar en el laboratorio.
NASA: 160 años siguiendo el guion de Verne
Resulta fascinante que la NASA, con presupuestos que harían temblar a cualquier ministerio de hacienda, siga siguiendo el guion de un francés que escribía con pluma y tintero hace siglo y medio. Rob Navias, comentarista de la agencia, celebró el aterrizaje de la nave Integrity en el Pacífico este pasado abril, sin notar que el libreto ya estaba escrito en 1865. Jules Verne, en 'De la Tierra a la Luna', no se limitó a fantasear con globos; se puso serio con la velocidad de escape y las correcciones de trayectoria, aunque su método de lanzamiento fuera, básicamente, un cañonazo monumental. Verne diseñó la 'Columbiad', un cañón de 274 metros que disparaba a tres aventureros —Barbicane, Nicholl y Ardan— hacia el vacío. Claro, en la realidad, ese arranque instantáneo los habría convertido en una pasta de tomate humana antes de salir de la atmósfera, un detalle que la NASA ha corregido sustituyendo la pólvora por motores que no licúan a la tripulación. Además, mientras Reid Wiseman y su equipo de Artemis 2 cenaban raciones rehidratadas que saben a cartón mojado, los personajes de Verne disfrutaban de vinos finos y cenas gourmet en una cápsula que parecía más un salón victoriano que un módulo de supervivencia. Lo inquietante es la precisión: Verne eligió Florida por su cercanía al ecuador para ganar impulso, una jugada maestra que la NASA replicó décadas después en Cabo Cañaveral. Incluso predijo la trayectoria de retorno libre y esos destellos misteriosos en la cara oculta de la Luna que Wiseman reportó, aunque Verne los llamó volcanes y nosotros los llamamos micrometeoritos. Al final, el aterrizaje en el Pacífico y el desfile triunfal por EE. UU. son el mismo cliché, ya sea en 1869 o en la era del streaming. Verne no escribió ciencia ficción; escribió el manual de instrucciones que la NASA tardó 160 años en ejecutar.
Sgr A: el agujero negro que sopla
Cincuenta años. Eso es lo que ha tardado la ciencia en confirmar que el agujero negro de nuestra galaxia, el Sagittarius A (Sgr A), tiene 'aire acondicionado'. No es que el monstruo esté ventilando la casa, sino que ha soltado una ráfaga de viento cósmico que finalmente ha sido detectada. Para que nos entendamos: Sgr A es el vecino más tacaño del universo. Mientras otros agujeros negros se pegan banquetes intergalácticos, el nuestro lleva una dieta de hambre, consumiendo el equivalente a un grano de arroz cada millón de años. Un régimen espartano que hacía casi imposible ver sus efectos. Sin embargo, la persistencia tiene premio. Mark Gorski y Lena Murchikova, de la Universidad Northwestern, no se rindieron. Usando el ALMA (ese despliegue de 66 antenas en Chile que parece un bosque de metal) y el telescopio de rayos X Chandra de la NASA, encontraron un vacío cónico de tres años luz. Es como si alguien hubiera pasado la aspiradora por el gas frío del centro galáctico. Los datos son claros: las estrellas cercanas no tienen fuerza suficiente para hacer semejante agujero; solo el Sgr A podía dar semejante sablazo de energía. Lo más irónico es que este viento, que lleva rugiendo unos 20.000 años, es la prueba de que no somos especiales. Nuestro agujero negro es simplemente un 'estándar' en modo ahorro, lejos de los fuegos artificiales de otras galaxias. El estudio, publicado el 4 de junio en The Astrophysical Journal Letters, nos recuerda que, aunque el universo sea un vacío, siempre hay alguien soplando donde no debe. Al final, después de medio siglo de buscar, el grito de los científicos fue el más humano de todos: 'Ahí está'.
Mercurio se deja ver: ¡aprovecha el descuido!
Hay planetas que son como ese primo rico que solo aparece en Navidad para presumir el coche nuevo y luego desaparece sin dejar rastro. Mercurio es exactamente así: el esquivo del sistema solar. El 15 de junio, este mundo rocoso alcanza su 'máxima elongación', que en lenguaje de calle significa que se ha alejado lo suficiente del Sol (unos 17 grados) para que no nos quede ciego intentar encontrarlo. Es la oportunidad de oro del año para pillarlo en el cielo nocturno, justo debajo de Venus y Júpiter, antes de que vuelva a esconderse en el resplandor solar como quien evita pagar una cuenta compartida. Para encontrarlo, hay que mirar al oeste tras la puesta del sol, a menos de 20 grados sobre el horizonte. Ahí estará, flanqueado por Júpiter y Venus a la izquierda y una luna creciente tan fina que parece un hilo de coser a la derecha. Es un despliegue visual envidiable, pero con fecha de caducidad. Mientras nosotros seguimos peleándonos con la tarifa de la luz, Mercurio ya tiene su agenda marcada: se acercará inexorablemente al horizonte noche tras noche hasta el 12 de julio, fecha de su conjunción solar inferior, cuando se interpondrá entre la Tierra y el Sol para pasar a ser un objeto matutino. Claro, la industria no quiere que lo veas gratis. Te sugieren el Celestron NexStar 4SE, un telescopio para principiantes que promete vistas nítidas y un montaje rápido, ideal para quienes tienen la paciencia de un niño con un caramelo. Al final, la astronomía es como la vida: el momento de gloria es efímero y, si quieres verlo con claridad, probablemente tengas que soltar unos cuantos euros en óptica de alta gama.
Islas escocesas: el engaño de los expertos
Resulta que la arqueología oficial tiene la misma manía que nosotros con los muebles de IKEA: creen que saben cómo se monta todo hasta que alguien encuentra una pieza que sobra. Durante décadas, los expertos nos vendieron que los 'crannogs' —esas islas artificiales de piedra y madera en Escocia— eran juguetes de la Edad del Hierro (800 a.C. a 400 d.C.) o reliquias post-medievales. Una historia cómoda, lineal y, como se ve ahora, totalmente errónea. El 'sablazo' a la narrativa establecida llegó por mano de Chris Murray, un buceador local que en 2012 encontró fragmentos de cerámica en la Isla de Lewis que no encajaban en el catálogo. El Museo Nacional de Edimburgo se quedó boquiabierto: eran piezas neolíticas (4000 a 2500 a.C.). Básicamente, alguien había construido estas islas miles de años antes de lo que los libros decían. Lo más irónico es que en los 80 un arqueólogo ya había visto material neolítico en un sitio de la Edad del Hierro, pero la comunidad científica, en un despliegue de soberbia corporativa, decidió que era una 'anomalía local' y pasó página. Stephanie Blankshein, de la Universidad de Southampton, no se tragó el cuento y analizó seis sitios, confirmando que al menos 11 crannogs en las Hébridas Exteriores son neolíticos. El dato más punzante: el crannog más antiguo de las Hébridas data del 3800 a.C., casi al mismo tiempo que los primeros asentamientos en el sur de Inglaterra (4100 a.C.). En el Loch Bhorgastail, el equipo descubrió una plataforma de madera de 23 metros de diámetro, fechada entre 3500 y 3300 a.C., que servía de base al crannog. ¿Para qué? Quizás para banquetes rituales o reuniones neutrales, donde el agua servía de frontera. Al final, resulta que los primeros agricultores que llegaron desde la Península Ibérica ya traían el 'kit de construcción' de islas bajo el brazo.
Cangrejos casca: el buffet prehistórico en peligro
Hay bichos que tienen más aguante que cualquier promesa electoral. El Limulus polyphemus, ese cangrejo casca que parece un casco romano oxidado, lleva 445 millones de años haciendo lo mismo: salir a la playa de la Bahía de Delaware en junio, dejarse llevar por la luna y poner huevos del tamaño de semillas de mostaza. Es un reloj biológico que no necesita pilas, solo mareas. Pero claro, el hombre no puede ver un éxito milenario sin querer meterle la mano. Mientras nosotros peleamos por el precio del alquiler, el Rufa red knot se pega una odisea de 9.000 millas desde Patagonia hasta el Ártico. El pájaro llega exhausto, habiendo perdido la mitad de su peso corporal, y usa los huevos de estos artrópodos como si fueran una barra de energía de gimnasio para duplicar su masa en días. Un ecosistema perfecto, hasta que llega la 'ingeniería' humana. En los 90, el hambre de dinero convirtió la pesca de estos animales en un deporte extremo: pasamos de sacar 100.000 ejemplares a 2,5 millones en solo cinco años. Los usaban como cebo barato o, peor aún, para ordeñarlos. Sí, su sangre azul es la joya de la corona de la industria farmacéutica para detectar bacterias en vacunas. Básicamente, nuestra salud depende de que un fósil viviente no se extinga por culpa de la codicia. Ahora, con el cambio climático calentando el agua, los cangrejos se adelantan al calendario y los pájaros llegan a una mesa vacía. Menos mal que empresas como Eli Lily ya han empezado a usar alternativas sintéticas en el 80% de sus pruebas de endotoxinas. Un pequeño respiro para los cascas, que después de 400 millones de años, lo único que piden es que no les jodan el desove.
Mancha espacial: El misterio de Titán y Plutón
Resulta que el universo tiene sus propios secretos guardados bajo llave y, una vez más, nos hemos topado con un muro. Bruno Bézard y su equipo del Observatorio de París han detectado una sustancia misteriosa que absorbe la luz tanto en Plutón como en Titán, la luna de Saturno. Para que nos entendamos: es como si hubieras dejado la casa limpia y, de repente, encuentras una mancha pegajosa en el suelo que no sale con ningún producto del supermercado y que, además, aparece exactamente igual en dos habitaciones separadas por miles de kilómetros. Usando el James Webb Space Telescope (JWST), los astrónomos notaron que algo 'se come' la luz en una banda de longitud de onda muy estrecha en Titán y, curiosamente, ocurre lo mismo en Plutón, aunque allí la mancha es más difusa. A primera vista, comparar Plutón con Titán es como comparar un congelador industrial con una sauna húmeda; Plutón es gélido, no tiene océanos líquidos y su atmósfera es 15.000 veces menos densa. Sin embargo, ambos comparten un 'menú' similar: nitrógeno y metano. Según Bézard, esa química genera unas partículas de bruma que acaban nevando sobre la superficie, creando este compuesto que se resiste a ser identificado. Lo más irónico es que han pasado la lista de la compra de todos los compuestos conocidos y los hielos de laboratorio, y nada encaja. Tienen algunos 'casi aciertos', pero nada cerrado. Ahora toca esperar a que la NASA mande la misión Dragonfly en 2028 para que aterrice en Titán en 2034 y nos diga, finalmente, qué es ese polvo raro que nos tiene tan intrigados. Mientras tanto, seguimos mirando el cielo esperando que la respuesta no sea simplemente 'suciedad espacial'.
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