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Imagínate que tu jefe te dice que eres un genio, que tu cerebro es oro puro y que no hay nadie en el mercado que trabaje mejor que tú. Te sientes el rey del mambo, hasta que te das cuenta de que solo te lo dice para copiarte el truco y luego darte la patada. Eso es, básicamente, la 'ingeniería financiera' de Mark Zuckerberg en Meta. El magnate ha aplicado una táctica que haría palidecer a los generales romanos: la decimación. Pero en lugar de gladiadores, aquí tenemos programadores con sueldos de seis cifras y una ansiedad que no cabe en un coworking. En abril, Meta anunció que el 10% de su plantilla —unos 7.800 trabajadores— pasaría a mejor vida laboral. Lo brillante del proceso fue el 'periodo de aviso' de casi un mes; un mes entero de incertidumbre, como esperar a que te llegue la factura de la luz sabiendo que te han clavado un extra, pero sin saber exactamente cuánto. Pero el giro cruel llega con el audio filtrado por More Perfect Union. Zuckerberg, con la empatía de un algoritmo de spam, admitió en una reunión general que la empresa estaba 'cosechando' los datos de sus empleados para entrenar sus modelos de IA. Según el CEO, es mucho más eficiente que la IA aprenda observando a 'gente muy inteligente' de casa que contratar empresas externas. Traducido al lenguaje de la calle: te uso de profesor particular gratis para que mi robot aprenda a hacer tu trabajo y así pueda echarte sin que me tiemble el pulso. Si eres tan brillante como para entrenar a la máquina que te va a sustituir, felicidades, acabas de optimizar tu propio despido.
Resulta que el universo tiene sus propios secretos guardados bajo llave y, una vez más, nos hemos topado con un muro. Bruno Bézard y su equipo del Observatorio de París han detectado una sustancia misteriosa que absorbe la luz tanto en Plutón como en Titán, la luna de Saturno. Para que nos entendamos: es como si hubieras dejado la casa limpia y, de repente, encuentras una mancha pegajosa en el suelo que no sale con ningún producto del supermercado y que, además, aparece exactamente igual en dos habitaciones separadas por miles de kilómetros. Usando el James Webb Space Telescope (JWST), los astrónomos notaron que algo 'se come' la luz en una banda de longitud de onda muy estrecha en Titán y, curiosamente, ocurre lo mismo en Plutón, aunque allí la mancha es más difusa. A primera vista, comparar Plutón con Titán es como comparar un congelador industrial con una sauna húmeda; Plutón es gélido, no tiene océanos líquidos y su atmósfera es 15.000 veces menos densa. Sin embargo, ambos comparten un 'menú' similar: nitrógeno y metano. Según Bézard, esa química genera unas partículas de bruma que acaban nevando sobre la superficie, creando este compuesto que se resiste a ser identificado. Lo más irónico es que han pasado la lista de la compra de todos los compuestos conocidos y los hielos de laboratorio, y nada encaja. Tienen algunos 'casi aciertos', pero nada cerrado. Ahora toca esperar a que la NASA mande la misión Dragonfly en 2028 para que aterrice en Titán en 2034 y nos diga, finalmente, qué es ese polvo raro que nos tiene tan intrigados. Mientras tanto, seguimos mirando el cielo esperando que la respuesta no sea simplemente 'suciedad espacial'.
Durante décadas, la ciencia nos vendió la película de que nuestros ancestros terrestres pasaron por una crisis de identidad adolescente, transformándose de renacuajos babosos a adultos funcionales. Una especie de metamorfosis obligatoria para conquistar el asfalto primitivo. Pero llega Jason Pardo y su equipo del Field Museum de Chicago para dinamitar el guion. Resulta que los embolomeres, esos depredadores tope del Carbonífero que medían unos 2 metros en su madurez, no jugaban a los disfraces. Analizando fósiles desenterrados entre los años 60 y 90 en Mazon Creek, Illinois, los investigadores dieron con dos bebés de apenas 2 centímetros. Aquí está el giro: estos pequeñines no tenían branquias externas ni el aspecto de un renacuajo. Lo que sí tenían era un saco vitelino externo, una especie de 'tupper' de energía similar al de los peces pulmonados, y una estructura ósea que era básicamente la versión en miniatura de sus padres. En términos de calle, el embolomere no nació para ser una cosa y luego convertirse en otra; nació siendo él mismo, solo que más pequeño. Es la misma lógica que seguimos los humanos: no pasamos de ser un anfibio a un mamífero, simplemente crecemos y nos ponemos más torpes. Pardo y Arjan Mann han demostrado que hace unos 308 millones de años, la norma no era la transformación radical, sino la continuidad. Al estudiar otras dos especies de tetrápodos de la misma época, confirmaron que el 'estilo renacuajo' no era el pase VIP para salir del agua. La evolución, al parecer, no necesitaba un puente de metamorfosis para que los animales empezaran a caminar por la tierra firme; bastaba con nacer con el equipo completo y empezar a crecer.
Durante años, Jamie Carter se comportó como esos puristas del trekking que prefieren sufrir con botas viejas que usar zapatillas cómodas. Su regla era clara: nada de telescopios. ¿Por qué cargar con un trasto pesado y delicado que convierte cualquier viaje en una mudanza logística, cuando puedes llevar una cámara full-frame y unos prismáticos en la mochila? Era el mantra del 'astroturismo ligero'. Pero entonces llegó el Seestar S30 Pro y le dio una bofetada de realidad tecnológica en plena cara. La escena ocurrió en el corredor de cielos oscuros de New Brunswick, en la costa de Fundy. Carter metió el aparatito en su bolso como quien guarda un cargador olvidado. Lo encendió, lo dejó ahí tirado media hora mientras hacía sus fotos panorámicas y, al mirar la pantalla de su móvil, se encontró con la Galaxia del Remolino más nítida que jamás había visto. Fin del juego. La mística del ocular ha muerto; ahora el universo se entrega en píxeles procesados por un sensor digital que hace el trabajo sucio de 'plate-solving' y apilado de imágenes en tiempo real. Lo más irónico es la supuesta guerra santa entre los 'puristas' y los 'modernos'. Carter relata que en una fiesta astronómica en Florida vio telescopios Dobsonianes monstruosos de 70 pulgadas de apertura, pero justo debajo, como si fueran cachorros siguiendo al padre, había pequeños telescopios inteligentes recolectando nebulosas y cúmulos globulares sin despeinarse. Resulta que los puristas que odian ver la galaxia en una pantalla son un mito urbano; en la práctica, todo el mundo quiere la gratificación instantánea de un Instagram cósmico. Desde la constelación de Hércules hasta el 'reino de las galaxias' en Leo y Virgo, el Seestar S30 Pro ha convertido la astronomía en un proceso de 'set and forget': lo dejas una hora trabajando y te llevas una joya sin haber sudado una gota.
Imaginen que estamos en 1962. No hay apps, no hay GPS y el concepto de 'comida rápida' era básicamente que el repartidor no se perdiera por el camino. En Wisconsin, un tal Dennis J. Sheahan decidió que esperar a que la pizza llegara tibia era un insulto al paladar y montó 'Pizza on Wheels'. La idea era una locura: furgonetas convertidas en cocinas móviles con horno doble, fregadero y nevera. Básicamente, un restaurante con ruedas que cocinaba la masa mientras el chófer esquivaba vacas en la carretera para que la pizza aterrizara en tu puerta recién salida del fuego. El sistema era casi steampunk: un despachador recibía la llamada y, mediante radio, avisaba al camión más cercano para que empezara la danza del queso. Sheahan no se quedó en Kenosha; para 1963 ya tenía tres camiones en Madison y en 1964 aterrizó en Green Bay, soñando con conquistar ocho ciudades más. Pero, seamos realistas: cocinar en un vehículo en movimiento es como intentar hacer un castillo de naipes en medio de un terremoto. Los expertos actuales, como Noel Brohner, lo llaman 'Cirque du Soleil', porque mantener el queso en el centro mientras giras una esquina requiere más fe que un crédito hipotecario sin aval. La historia se repite porque el ego humano es cíclico. En 2016, la startup Zume intentó lo mismo con robots y una ingeniería financiera que atrajo 445 millones de dólares de inversores. ¿El resultado? El mismo desastre. Zume acabó pivotando a cajas de cartón en 2019 y colapsó totalmente en 2023. Mientras tanto, gigantes como Domino's prefirieron la ruta aburrida: cajas de cartón eficientes y promesas de 30 minutos. Al final, Sheahan empezó a malvender sus camiones en 1967 y para 1971 'Pizza on Wheels' era solo un recuerdo borroso, demostrando que hay cosas que es mejor dejar quietas, especialmente si llevan queso fundido y van a 60 kilómetros por hora.
La NASA nos vende hoy una postal idílica de Annie Easley, pero si rascamos la pintura, el cuadro es más oscuro. Imagina entrar en una oficina donde eres 'subprofesional', una etiqueta corporativa elegante para decir que eres un mueble que sabe sumar. Easley entró en 1955 en el NACA (el abuelo de la NASA) siendo una de apenas cuatro personas negras entre 2.500 empleados. Un goteo ridículo que solo ocurrió porque la Segunda Guerra Mundial había dejado las oficinas vacías; no fue generosidad, fue necesidad operativa. Mientras los jefes la miraban por encima del hombro, Annie hacía el trabajo sucio: cálculos matemáticos brutales que hoy haría cualquier móvil de gama media en un pestañeo. Fue una 'computadora humana', una programadora antes de que existieran los teclados modernos. Su cerebro fue el motor invisible detrás de los sistemas de conversión de energía y el cohete Centaur, piezas que años después permitieron que la sonda Cassini llegara a Saturno en 1997. Lo irónico es que, tras pasar 34 años navegando entre el racismo sistémico y el sexismo de pasillo, terminó como consejera de Igualdad de Oportunidades (EEO). Básicamente, la pasaron de calcular órbitas a intentar que la agencia dejara de ser un club privado de caballeros blancos. Se jubiló en 1989 y se fue en 2011, dejando una lección de resistencia que su madre le tatuó en la cabeza: puedes ser lo que quieras, pero prepárate para trabajar el triple que el resto solo para que te permitan sentarte a la mesa. Una historia de éxito, sí, pero escrita con la tinta del esfuerzo contra un viento en contra absolutamente brutal.
Subir un kilo de carga a la órbita terrestre cuesta una fortuna que haría temblar a cualquier gestor de fondos, pero parece que algunos astronautas han decidido que el entretenimiento es una prioridad no negociable. Mientras nosotros peleamos con la tarifa de la luz, hubo tipos gastando millones de presupuesto público para llevarse el equivalente a un 'estorbo' digital al vacío absoluto. Todo empezó en 1993 con Aleksander Serebrov, quien durante una misión de 196 días en la estación Mir decidió que el Tetris era la mejor compañía. Un gesto de patriotismo tecnológico que terminó, irónicamente, en una subasta de Nueva York en 2011 donde su Game Boy se vendió por 1.220 USD. Luego llegó 1998 y Andy Thomas, que elevó el surrealismo al llevarse 'Monty Python’s Complete Waste of Time' en la misión STS-89. Literalmente, un desperdicio de tiempo en una lata oxidada flotando a 400 kilómetros de altura. En 1999, Daniel Barry intentó llevar la guerra intergaláctica de StarCraft a la ISS en la misión STS-96 para sentirse cerca de su familia, aunque terminó siendo más un amuleto que una partida real. No podemos olvidar el 'misterio' de 2005: John L. Phillips admitió ante Barack Obama y unos escolares que coló un PC para jugar en sus ratos libres, tratando el secreto como si fuera un contrabando de tabaco en la cárcel. Para cerrar el círculo de la extravagancia, en 2016 Scott Kelly y Tim Peake estrenaron las HoloLens de Microsoft bajo el 'Project Sidekick'. Oficialmente era para asistencia técnica; extraoficialmente, se dedicaron a disparar láseres a alienígenas virtuales con el juego RoboRaid. Porque nada dice 'ciencia avanzada' como jugar a los marcianitos mientras estás, efectivamente, en el espacio.
Mark Zuckerberg ha descubierto que el amor corporativo no se compra con gafas virtuales ni con hackatones forzados. En Meta, el ambiente laboral no es que esté mal; es que está rancio. Andrew “Boz” Bosworth, el CTO, ha tenido la sinceridad (o el descaro) de admitir en una reunión de junio que la moral de los empleados está en niveles críticos. Según Bosworth, solo el desastre de Cambridge Analytica en 2016 —cuando se 'prestaron' los datos de 87 millones de usuarios— fue peor. El resto es historia de terror administrativa. La receta para este caldo de cultivo es sencilla: Zuckerberg decidió limpiar la casa, fulminando miles de puestos de trabajo para alimentar la bestia de la Inteligencia Artificial. Es la clásica maniobra de 'optimización' que en la calle llamamos 'quitarle el pan a uno para comprarle el juguete nuevo al jefe'. Pero el verdadero golpe bajo no es solo el despido, sino la degradación. Muchos de los supervivientes han sido relegados a tareas serviles, entrenando modelos de IA en lo que Wired describe como roles Cutter, básicamente convirtiéndose en el soporte técnico de un algoritmo que probablemente acabará por sustituirlos. Para rematar la jugada, Zuckerberg intentó lanzar un hackatón para 'animar los espíritus'. Es como intentar apagar un incendio forestal con una pistola de agua mientras le pides a los bomberos que sonrían para la foto. La respuesta de la plantilla fue un bofetón de realidad: nadie tiene tiempo para jugar a los innovadores cuando están luchando simplemente para que las luces del equipo sigan encendidas. En Meta, la cultura del 'move fast and break things' ha terminado por romper, sobre todo, la paciencia de quienes hacen que la maquinaria funcione.
Hay negocios que no venden servicios, venden apellidos. Whathefav, la agencia de Laura y Alba Rodríguez Espinosa, es el ejemplo perfecto de cómo montar un chiringuito de marketing donde el 'know-how' es, básicamente, tener un padre con contactos. La empresa cobró al menos 239.000 euros de firmas vinculadas al caso Plus Ultra, una cifra que en el mundo real equivaldría a cobrarle a alguien el precio de un coche deportivo por decirle que 'se ponga guapo' en Instagram, y todo esto sin que se pueda acreditar qué demonios hicieron para ganar ese dinero o con unos honorarios que rozan la fantasía. El castillo de naipes se derrumbó el 19 de mayo. Mientras el expresidente José Luis Rodríguez Zapatero veía cómo la UDEF registraba su casa en Las Rozas, siete agentes aterrizaban a las 10:00 en la calle San Germán para asaltar la oficina de las hijas. Desde entonces, la plantilla —que ya era un grupo reducido de cinco o seis personas— ha saltado por la ventana. El pánico es tal que algunos ex empleados han borrado la agencia de sus currículos como quien borra un mensaje comprometido antes de que lo lea su pareja. Hoy, Laura y Alba son las únicas que quedan al volante de un barco que ya no navega. Lo más tierno es el instinto paternal: Zapatero, viendo que el grifo de los clientes se cerraba y que marcas como Huawei ya no querían que su logo apareciera en la web de Whathefav, se puso el traje de comercial. El hombre no solo presionó a Julio Martínez (dueño de Análisis Relevante) para que contratara a sus hijas, sino que en abril intentó torear a Movistar Plus+ para conseguirles cuentas. Todo esto mientras la agencia presumía de un beneficio neto de 125.640 euros en el último ejercicio. Ahora, el juez José Luis Calama y la Fiscalía Anticorrupción les esperan en la Audiencia Nacional para explicar cómo funciona exactamente ese 'marketing' de influencias.
Hay quien dice que el teatro es un arte, pero lo de Antonio Camacho en el Juzgado Número 41 de Madrid es, sencillamente, una obra maestra del surrealismo jurídico. Imaginen la escena: el abogado de Begoña Gómez mirando al juez Juan Carlos Peinado y soltando, sin pestañear, que este asunto tiene cuatro veces más impacto mediático que la muerte del Papa Francisco. Sí, cuatro veces. Básicamente, que el fin del pontífice es un trámite administrativo comparado con el ruido que genera la esposa de Pedro Sánchez en los pasillos de Plaza de Castilla. Mientras el ciudadano medio se pelea con la factura de la luz, aquí se juega la partida del pasaporte. El magistrado no se ha dejado llevar por la lírica y ha decidido enviarla a juicio oral y quitarle el pasaporte. Un sablazo procesal que deja a la señora en tierra. El núcleo del conflicto es un software de la Universidad Complutense de Madrid que, según la defensa, fue un 'ofrecimiento generoso' de Begoña ponerlo a su nombre. Traducción para los que hablamos idioma calle: intentar registrar a tu nombre algo que es de la universidad y luego decir que era un favor cuando el juez ya te está pidiendo cuentas. Una jugada de esas que en el barrio llamaríamos 'querer colar el gol después de que el árbitro haya pitado falta'. La tensión alcanzó el clímax cuando Camacho decidió jugar al interrogatorio rápido con el abogado de la Complutense, olvidando que en el Juzgado Número 41 el que pone las reglas del juego es Peinado. El juez, con la paciencia de quien sabe que tiene el mazo en la mano, le recordó que él dirige la orquesta. Al final, nos queda la imagen de una lucha de egos donde la malversación y la apropiación indebida son el telón de fondo de una batalla por quién grita más fuerte en la televisión.
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Rosa Muñoz